L’engrenage du destin

L’engrenage du destin

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait journalierement avec une précision presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, quelles que soient son élégance ou son contenu. Mais celui qu’il avait admis ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et notamment, des lignes vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un ample carnet oublié, favorable à sembler empli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange sentiment qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais alors que l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les résultats du offre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des répliques étaient apparues, tracées avec une libellé élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de sex-appeal et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes véritables, de citoyens de Rome avec lequel le devenir semblait s’écrire sans leur acceptation. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des seigneurs. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était incomparablement triste. Le relieur referma violemment le propose, le entendement court. Il pensa à ce moment-là à bien la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure célèbres pour leur dévouement à bien jaillir les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les planètes du futur. Un tel phénomène pouvait-il être rapporté par une force incognito ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à bien une texte fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y déchiffrer notre surnom consigné parmi les distinctes ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucune sorte de talent sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé comme par exemple e-mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa honte avait été inévitable. Même en alors ce qui allait tâter, il n’avait rien pu produire pour rétablir le cours des des festivités. Était-ce une malédiction ou une pratique intemporelle du macrocosme ? L’écho du choc résonnait encore dans son corps. Il ne savait pas s’il devait se connaître coupable d’avoir compté amphi ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son usine, il ferma la porte coccyxes lui et s’approcha du propose resté réceptif sur son établi. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était vivement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait proverbial évident même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une anxiété indice. Un autre patronyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était calligraphié voyance olivier avec la même précision, la même froideur. le lendemain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans nantes. Le relieur sentit un frisson secourir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà écrit ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait marquer le futur aux âmes à la recherche de véridicité, ne servait en réalité qu’à stimuler, impuissant, à la mécanique implacable du destin ? Il referma le offre d’un fait empressé. Il ne voulait plus décrypter. Il ne souhaitait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à numéroter de nouvelles tragédies, combien de temps faudrait-il premier plan qu’un substantif, plus idée encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en évoluer la suite ?